Die berühmte Nacht (Ein Geburtsbericht von Papa)

Es war an einem Mittwoch
Mittwoch, der 9. Juli 2013 … Alles begann gegen 18 Uhr.

Meine Frau bekam starke Wehen, die immer näher kamen.
Es war Zeit zu gehen.

Ich ging also los, um das Auto zu holen und es unten zu parken, auf die Schnelle. Als wir nach oben gingen, um den Koffer zu holen, bekamen wir einen Strafzettel für 35 €, aber ansonsten fing der Abend gut an.

Acht Minuten später sind wir auf der Entbindungsstation angekommen und werden von den Teams betreut.

Wir haben alles im Griff.

Dann wird es kompliziert. Wir werden zunächst in den Raum für die „Vorwehen“ geführt. Ein toller Ausblick, geräumig, mit einer Badewanne für die Mutter, ideal zum Entspannen.

Wir blieben etwa 4,5 Stunden dort, denn sofort begannen die Wehen sehr schlimm zu werden und die Fruchtblase platzte.

Bei dieser Gelegenheit habe ich gesehen, dass man sich vor Schmerzen übergeben kann (noch dazu auf die Hebamme).

Es ist 19 Uhr.

Wir sind jetzt im Kreißsaal. Wir sind die einzige Mutter auf der ganzen Entbindungsstation und haben das ganze Team für uns. Das ist auch gut so, wir werden später sehen.

Jetzt wird es heiß für die Mutter. Sie krümmt sich vor Schmerzen und ich kann absolut nichts tun, um ihr zu helfen.

Nun, ja, denn wie alle Väter habe ich meinen Zerstäuber mitgebracht, wie es in allen Zeitschriften empfohlen wird:

Die Rolle von Papa während der Geburt ist es, Mama den Nebel ins Gesicht zu sprühen.

Aber Mama ist überhaupt nicht warm. Sie friert sogar. Sie zittert. (Es ist über 25° C im Raum). Wir legen ihr eine Decke über. Ich versuche, ihren Nacken zu stützen, als ich auf dem Monitor eine ansteigende Kurve sehe, aber nein, sie will nicht, dass wir sie in diesem Moment berühren.

Irgendwann kommt die mitfühlende Hebammenschülerin näher und versucht, sie zu beruhigen, indem sie ihren Arm streichelt. Ich sehe in den Augen meiner Frau, dass sie kurz davor ist, zu sagen:

„Hau ab mit deinem Arm, du Kabeljau, oder ich schwöre dir, ich fresse ihn dir ab„.

Aber sie ist gut erzogen. Also leidet sie allein, und ich sehe sie an und kann nichts tun. Ich dachte, das Schlimmste für eine Frau sei das Pressen, aber nein, es sind die Wehen. Ich habe noch nie gesehen, dass sie solche Schmerzen hat.

Und dann kommt GOTT!

Endlich, Gott. Der Assistenzarzt für Anästhesie, eher, aber so wie meine Frau ihn ansieht, wenn er auftaucht, kann er morgen eine neue Religion gründen. Er wird viele Anhänger haben.

Er kommt wegen der Epiduralanästhesie. Ich muss raus. Es ist 20.45 Uhr.

Ich bin allein, in einer großen Empfangshalle, der Abend verläuft ruhig. Hier diskutiert das Personal ruhig. Ein Radio ist eingeschaltet, es läuft Musik und die Ruhe, die hier herrscht, hebt sich von der Hektik in Zimmer 10 ab.

Es ist das einzige, das eingeschaltet ist, und es ist das Zimmer, in dem meinem Schatz gerade eine große Nadel in den Rücken gestochen wird, während die Krankenschwester ihr sagt, dass sie sich nicht bewegen soll, nicht einmal während der Wehen.

Eine halbe Stunde später darf ich wieder rein.

Die Verwandlung ist beeindruckend: Meine Frau liegt ruhig auf dem Bett, während eine riesige, computergesteuerte Spritze nach und nach ein Betäubungsmittel einspritzt. Sie spürt keinen Schmerz mehr … Sie nimmt sich sogar die Zeit, um mit ihrer Mutter zu telefonieren!

Wir sind begeistert.

Jetzt geht es um die Eröffnung. Untersuchungen alle 30 Minuten, und das geht sehr schnell, erst 7, dann 8, dann 9.

Es ist 23 Uhr und wir wissen jetzt, dass das Baby erst am nächsten Tag kommen wird.

Wir wissen auch, dass es ein Problem geben könnte. Bei der letzten Untersuchung wurde festgestellt, dass die Position nicht stimmt. Das Baby liegt mit dem Kopf nach unten, aber auf der falschen Seite. Meine Tochter ist bereits eine Träumerin, die mit der Nase nach oben in den Himmel schaut.

Das hat zur Folge, dass die Wehen nicht sehr effektiv sind. Und was noch problematischer ist: Es besteht die Gefahr, dass das Gehirn nicht ausreichend mit Sauerstoff versorgt wird.

Die Mutter wird in alle möglichen Positionen gebracht, um sie dazu zu bringen, ihre Position zu ändern. Auf die Seite, auf einen Ball. Das Ganze dauert mehrere Minuten. Nichts hilft.

Bald versucht der Assistenzarzt, sie mit der Hand zu drehen. Trotz der Epiduralanästhesie ist die Untersuchung sehr, sehr schmerzhaft. Ich bin keine Frau, ich kann mir das nicht einmal vorstellen.

Die Überwachung wird fast zu einem Dauerzustand. Um 0.30 Uhr wird beschlossen, dem Baby Blut abzunehmen. Um den Sauerstoffgehalt zu überprüfen. Die Methode ist etwas barbarisch, sie besteht darin, den Kopf zu kratzen, um zwei Blutstropfen zu erhalten, die dann analysiert werden.

Die Hebamme macht die erste Untersuchung um 1.00 Uhr, alles ist normal.

1:30 Uhr, das Gleiche.

Um 1.50 Uhr noch eine weitere Blutprobe. Diesmal sind die Minen ernster. Es sind mehr Leute in unserem Raum. Die Ergebnisse sind schlecht.

Sie sagen:

„Macht euch keine Sorgen“.

Das heißt: wir machen uns Sorgen.

2h05.

Die Hebamme wird von der Assistenzärztin abgelöst. Sie teilt uns mit, dass der Bereitschaftsarzt benachrichtigt wurde. Sie sind zu siebt um unser Bett herum. Ich sehe die Sorge in den Augen meiner Frau. Ich konzentriere mich auf sie und sage mir, dass die Zukunft des Babys in guten Händen liegt. Ich beschließe, den Ärzten zu vertrauen.

Sie sagen:

„Wir werden uns ein paar Minuten Zeit für eine natürliche Geburt nehmen, sonst gibt es einen Kaiserschnitt“.

Es ist der diensthabende Arzt, der gerade kommt. Er wurde aus dem Schlaf gerissen. Ich hoffe, er ist ein Frühaufsteher und hat einen kleinen Kaffee getrunken, bevor er losgegangen ist…

Er versucht seinerseits, den Kopf des Babys zu drehen. Auch er scheitert.

Mit dem zwingenden Tonfall der Dringlichkeit sagt er:

„Geh und hol mir die Saugglocke“.

Ich wusste, dass manchmal mit Schröpfgläsern entbunden wurde. Vor meinem geistigen Auge sah ich die Saugglocke auf der Toilette, diese riesigen, orangefarbenen, hölzernen Dinger. Ich zitterte vor Aufregung. In Wirklichkeit ist es ein kleines weißes Instrument, das nicht wie eine Saugglocke aussieht. Aber es tut trotzdem weh.

Von da an ging alles ziemlich schnell. Ich habe nicht eine Sekunde lang zwischen die Beine meiner Frau geschaut, sondern nur versucht, ihr beim Pressen zu helfen, wenn es nötig war.

Sie war mehrmals kurz davor, ohnmächtig zu werden, weil es so anstrengend war. Einmal versagte die Saugglocke. Sie musste es wieder und wieder versuchen.

Und dann sagte der Arzt:

„Strecken sie ihre Arme aus.“

Das Baby war da. Das erste, was ich sah, war seine Hand, die sich ein wenig bewegte. Denn alles andere bewegte sich nicht. Es war eine leblose Masse, in einer unwahrscheinlichen Farbe, zwischen grau und braun. Die nicht atmete. Die nicht atmete, verdammt noch mal …

Meine Frau hatte kaum Zeit, sie zu berühren, als sie in den Armen einer Pflegerin verschwand. Ich hörte eine Stimme, die „Saugen“ befahl.

Innerhalb von Sekunden durchläuft man alle möglichen Szenarien. Vom Schlimmsten bis zum Aller-Schlimmsten.

Dann sagte der Arzt zu uns:

„Macht euch keine Sorgen, das ist normal“.

Er ging weg. Einige Minuten später kam er zurück, um uns zu beruhigen.

Der Kleinen ging es gut. Sie hatte Mekonium geschluckt, den Stuhl des Babys, und wir mussten verhindern, dass sie es einatmete.

Auch ich durfte zu ihr gehen. Und ich sah sie.

Erstaunlich. Ein kleines Mädchen, ganz rosa oder sogar rot, sehr, sehr lebhaft, das sehr stark zappelte, mit Augen, die ständig in ihren Höhlen rollten. Sie war noch ein bisschen schmutzig, aber sie hatte keine Ähnlichkeit mit dem Bild, das ich von ihr bei ihrer Geburt gehabt hatte.

Sie war lebendig.

Von diesem Moment an war ich erleichtert. Ich ging zurück, um meine Frau zu beruhigen, und etwas später konnten wir uns endlich kennenlernen.

Aber nein, es war keine ruhige Geburt, wie in den Filmen, in der Intimität eines gedämpften Zimmers, mit nur einer Hebamme, die ganz leise sprach, und einem Schrei des Kindes bei der Geburt und dem Blickkontakt der beiden Eltern, die sich bereits in dieses kleine, unbekannte, aber so vertraute Ding verliebt hatten.

Es wurde etwas anderes. Eine große Erinnerung. Die erste einer – zweifellos – sehr langen Reihe.